Ein Felsmassiv von einem Buch, unendlich tief, weil es am Ende ausufert zu unzähligen alternativen Entwürfen, die nie zu einem bündigen Schluss gelangen: ein Roman, der niemals aufhört und in den man sich tief eingraben kann, ohne jemals zum Kern vorzustoßen. Getragen vom Grundgedanken, dass nichts gewiss ist, dass alles immer auch hätte anders kommen können, dass Epochen enden und Reiche zerbrechen können und dass man diese Kontingenz aushalten muss, aber ohne ihr zu verfallen. Auch in Wien, am Vorabend des Ersten Weltkriegs, in der Monarchie, die Musil „Kakanien“ nennt, als sich Hauptfigur Ulrich in eine Zeit hineingeworfen sieht, die ihm zwischen den Fingern zu zerrinnen scheint: „Was ist also abhanden gekommen? Etwas Unwägbares. Ein Vorzeichen. Eine Illusion. Wie wenn ein Magnet die Eisenspäne loslässt und sie wieder durcheinander geraten. Wie wenn Fäden aus einem Knäuel herausfallen. Wie wenn ein Zug sich gelockert hat. Wie wenn ein Orchester falsch zu spielen anfängt.“ Dieser Roman hat mir mehr gegeben als mein ganzes Philosophiestudium. Und ist, wie alle überragenden Romane, wieder hochaktuell.